du dimanche, où faute de dynamique physique et psychique et alors que l’hiver approche, nous restons, ma fille et moi, à la maison, celle qui est un poids dans une certaine mesure, mais qui est certes mieux que d’habiter un horrible deux pièces en location dans un autre lieu de la région parisienne.

Je l’ai peut-être déjà écrit, mais je n’aime pas les dimanche. Surtout quand je sais que derrière arrive le lundi et cinq jours d’ennui au boulot. Outre la crise, outre la profonde “révolution” dans mon métier de graphiste, outre ma solitude, c’est un jour gris qui m’entoure. Les perspectives sont moindres. Outre les moindres envies de ma fille à bouger, même moi j’ai du mal à aller marcher dans les rues ou jusqu’à la Pelouse de ma ville, espace vert en plein centre ville. Les gens y promènent leur chien, et au bout, c’est la forêt de Sénart.

Je devais voir un ami hier soir, mais il a du être débordé par ses obligations diverses et variées qui tournent autour de la vente de sa maison. Il ne m’a même pas rappelé.

Que c’est triste Orly le dimanche, chantait Brel. Je ne vais tout de même pas aller me promener au cimetière… en cette journée du 1er Novembre.

Sujet tabou. Sujet qui suscite la haine, la colère, l’effroi. Sujet à l’honneur dans les médias. Sujet qui mérite beaucoup de recul pour ne pas véhiculer l’incompréhension. Car il s’agit souvent d’adulte et d’enfant du même sexe. Un homme et un petit enfant, un garçon, parfois très jeune. C’est ce qui revient le plus souvent dans les médias. On parle rarement de mère et de fille. Non pas que cela ne se “produit” pas, mais que cela n’a pas la même portée. Pourquoi ?

Partons donc de ce qui se manifeste dans les médias : un petit garçon a subit les outrages d’un homme adulte. Un petit garçon. Parfois une petite fille.

Ce point est capital. Un petit garçon et un adulte. Car, dans une société dirigeante à majorité masculine, les hommes sont rois. De quoi ? D’ailleurs, ne parle-t-on pas de ces enfants-rois que les publicitaires ont gonflés à bloc avec des exigences superflues ? Des enfants à qui on autorise tant de “amen” à leurs caprices… comme si on ne pouvait pas faire autrement. Dans nos sociétés, les femmes sont reléguées à des postes inférieurs à tous niveaux, même au “sommet”, et sont moins bien rémunérées dans l’immense majorité des cas. Parfois, quand elles accèdent aux sommets, elles se comportent “presque” comme des hommes. Même rigidité masculine.

Un petit garçon. Enlevé par un adulte du même sexe, la suite vous la connaissez. Jusqu’au meurtre. Mais qu’elle est donc cette “souffrance” qui amène un adulte à faire subir au petit garçon de tels supplices indescriptibles ? Un défaut hormonal ? Un trouble psychique ? Pas que. Très certainement un peu des deux, soit. Pourquoi les psys du monde entier n’ont-ils pas la parole assez haute pour expliquer ce “parcours”, cette grave déviance ? Où les faisons-nous se taire ? Où refusons-nous d’entendre ? Est-ce si difficile à expliquer ? Par exemple ce simple fait : en chaque homme, un enfant a vécu…

Vécu quoi ? Où peut se situer le sens et comment avons-nous grandi dans ce monde de “jouets” ? Pourquoi un ami m’a-t-il dit un jour qu’il avait été violé par son oncle alors qu’il était enfant, presque ado ? Pourquoi cela lui est-il arrivé ? Pourquoi la société montre-t-elle du doigt, comme si c’était des monstres, ces individus qui font du mal à de petits enfants ? Et pourquoi si peu de volonté à les soigner ? A les comprendre ? Est-ce d’ailleurs possible quand le passage à l’acte est dans la répétition ?

Pourquoi ? Que devrions-nous entendre pour comprendre ?

Peut-être qu’un début de réponse se situe dans le fait que chaque homme a été un enfant. Un enfant de 5, 8, 10, 12, 16 ans… qui a été face à ses parents, imbibés par des années au sein d’une société patriarcale (mais où la mère a eu tout pouvoir à un moment ou à un autre). Mais le père est souvent le grand absent au sein de l’évolution pédagogique de son fils. Le petit enfant a souvent senti l’obéissance qu’il doit à sa mère comme une absolue nécessité… Alors que nous montrent les pédophiles par leurs actes atroces ? Ils nous montrent l’enfant qu’ils touchent, l’enfant qu’ils violent, l’enfant qui a été violé, eux-même. Ils parlent d’eux-même.

Je le dis, et je le répète ; une baguette de pain que l’on coupe en deux ne peut pas être recollée. C’en est pareil avec la vie et ses fractures.

Alors, que se niche au fond du cerveau des pédophiles ? Un enfant meurtrie ? Par quoi ?

La mère empêche-t-elle l’amour du père pour ses enfants ? Certainement pas, mais la place du père n’est pas la plus évidente à trouver et à vivre.

qui se séparent, peut-être pour une mauvaise raison, une vraie raison étant trop difficile à formuler oralement pour le moment, de ce secret lié au fils en péril latent dont ils gardent une partie de la vérité, tellement elle est insupportable.

Bonne impression ou erreur d’appréciation ?

que je viens de faire, ce lundi, à l’hôpital Pompidou, dont je suis sorti hier après midi vers 15 heures. Par le haut, par le bas, heureusement ce contrôle n’a pas donné de surprises trop désagréables.

Me voilà de retour. Même mon ex a pensé à me passer un petit coup de fil en fin de journée.

celle de la cinquième saison de Six Feet Under, des dix dernières minutes du dernier épisode, d’une tristesse absolue.

Ce qui me fait ouvrir une parenthèse sur là où j’étais, chez la seule personne proche, ma mère, vivant à Chatillon, qui de fil en aiguille, en parlant de chose et d’autres, par toujours très gaies, m’a confié qu’elle souhaitait que son appartement, dans une résidence de deux bâtiments en longueur, de dix étages, reste un pied à terre pour la famille après son départ, alors que mon père, à un kilomètre de là, est six pieds sous terre… Je ne suis pas sûr de pouvoir y vivre, de le vouloir, mais ma soeur le voudra peut-être.

Mon père est mort dans ce lit où elle dort si mal depuis des années, et même si son sommeil était déjà vacillant depuis de nombreuses années. Elle culpabilise fortement, encore maintenant, de n’avoir peut-être pas tout tenté pour le sauver. J’ai beau lui dire qu’il avait commencé à “partir” des années auparavant, cela ne suffit pas. Elle se croit responsable de quelque chose qui ne lui appartenait pas. Alors depuis, et même avant, elle nous parle à nous, vivants, comme dans l’obligation de faire le nécessaire pour nous faire suivre, que nous ne passions pas à coté de.

Derrière sa résidence, il y a une petite rue. Si j’avais pu y racheter une petite maison, cela m’aurait bien plu. Car son problème cardiaque empire…

celle que j’ai ouverte avec Elle, et celle que je dois refermer en la faisant ainsi disparaître. Cela fait deux portes. Entre les deux, la chambre perdue. Un bout de notre histoire. Cela ne veut pas dire que cela n’a pas existé, surtout avec un enfant qui grandit, mais cela veut dire qu’il doit se finir l’espace entre ces deux portes. Qu’on appelle cela un morceau de vie, peut-être même appelé ça une histoire, un amour qui commence et qui finit (et là, rien n’est moins sûr), on peut en faire deux portes. Un début et une fin.

et fibroscopie qui m’attendent lundi matin. N’étant pas moralement très fort, j’appréhende… qu’on me trouve quelque chose de pas net, et même si c’est le meilleur moyen justement de ne pas laisser passer quelque chose de grave, c’est pas non plus une partie de plaisir d’être dans une salle de 6 personnes au moins leur prise en charge “à la chaine”.

Si je n’en reviens pas, je crois que les moments forts de ma vie auront ressemblé à quelques perles éparses, alors que je veux vivre encore, pour moi, pour ma fille, pour cet espoir que je nourris depuis des années de rebondir dans une rencontre avec l’autre, cette femme avec qui j’aurais une relation de confiance.

Je n’ai pas fait les papiers nécessaires et cela m’embête. Si Elle désire tout prendre et ne rien laisser à sa fille, ce ne sera pas à mon goût, même si là où je serais, cela n’aura plus d’importance.Mes affaires doivent aller à ma famille… ma soeur, ma mère…

Je serais vite oublier. Je crois que ce que je retiens le plus de la vie, c’est la nature, c’est les champs, c’est les rivières, c’est les 5 éléméents qui nous régissent.

A bientôt, j’espère. Je vous aime.

…qui fait disparaître tant de commerces, tant de métiers par le travail externalisé dans d’autres pays, tant d’artisans peu aidés, ou d’indépendants qui vivaient correctement de leur métier et que le modernisme foudroit…Quant à la pression exercée par l’Europe, elle ne doit pas être étrangère à bien des tracas pour ceux qui veulent vivre ou survivre.

Si une personne ouvre par exemple un blog et invite ceux qui viennent de mettre la clef sous la porte (prenons une période de deux ou trois ans), en donnant adresse et même en mettant une photo alors qu’ils étaient en activités, la liste gonflerait comme un ballon qui enfle interminablement. Allons-nous devenir une sorte de pays du tiers monde ?

Je ne peux pas le faire moi-même, faute de temps, et avec trop de choses à régler au sein de ma propre vie, mais la perte de choses précieuses pour moi n’est pas étrangère à la venue de cette idée. Montrer la réalité de ces drames au quotidien… Quand je vois ces commerces qui ferment dans la rue parisienne où je travaille, j’ai souvent une sensation de vide qui m’envahit. Et il faudrait que j’arrête de me plaindre ? Oui, je peux me taire. C’est tellement fréquent, cet encouragement à ne pas être négatif. Mais je me sens plus témoin que dans la négation. Le témoin à abattre, peut-être.

alors qu’elle était censée rentrer à l’Université il y a 10 jours. Pourtant, je lui avait dit de se renseigner, encore et encore, d’y retourner et d’aller repérer les lieux et de bien poser les questions. Malgré toute la parole du Père, elle n’a pas écouté. Elle aura à rattraper ce retard.

Elle commence donc lundi, direction la case administration.

Quelques jours plus tard. Après ce ratage, et des découvertes et des surprises liés à cette entrée en Fac, la voilà donc lancée sur cette piste, avec les tracas des transports en commun, des heures de creux entre deux cours, mais semble-t-il des cours assez intéressants avec des professeurs plaisants. J’en suis heureux.

de ma vie, à un point que je pressentais, mais que je ne désirais pas. Je sens bien que même mon mental s’effrite, et ça, c’est pas bon signe. Je parle aussi au niveau professionnel, où je semble en passe de devenir le bouc émissaire du petit groupe qui siège dans l’open space, entre femmes sur le qui vive et un rédacteur en chef qui semble bien déçu par l’arrêt progressif des titres qu’il avait en charge… Revenons au petit groupe de femmes qui semblent vouloir faire de moi leur bouc émissaire… Cela fait des mois que je sens monter une animosité envers moi, alors que j’ai toujours fait preuve de disponibilité au niveau d’une fonction qui n’est pas la mienne : aider lors d’un problème technique. Mais les épreuves que j’ai traversé ces dernières années ont du modifier mes propos et les rendre plus austères, voir à me faire passer pour un raleur, ce que je suis devant tant de dégradations dans la profession, qui est la presse et l’édition. Donc, en en parlant autour de moi, j’ai entendu que c’était arrivé à d’autres personnes, et aussi à ma mère à la veille de sa retraite. Tête de turc, bouc émissaire des peurs engendrées par la future restructuration qui n’en finit pas de ne pas arriver.

En plus, veut-on me pousser à bout, à un moment où je suis le plus fragile, après avoir tant dépenser d’énergie pour ouvrir une porte d’avenir à ma fille ? Comment résister et se protéger ? Sans parler de l’impression d’être de plus en plus au placard, par manque de boulot ou d’organisation dans la distribution du boulot ?

Bien sûr, je suis maintenant très enclin à la peur de tout perdre… à quelques semaines d’une coloscopie que j’appréhende. Cumul de négativité impressionnante.

… dont Elle a fait preuve avec moi et avec sa fille. J’espère que la thérapie familiale sera à la hauteur de mes attentes.

…celui de ma fille, qui va avoir 19 ans, et que cet éclatement familiale prive d’un certain nombre de choses que je ne peux pas lui offrir, si ce n’est ce temps en septembre pour qu’elle fasse un choix pour son futur métier, son avenir, sa vie…

Hier soir, je sentais à quel point la mère et la fille s’éloignent de moi. La fracture, inévitable, s’installe. Mais elle reste ma petite coccinelle…

Comment va-t-elle passer son anniversaire ?

D’abord, j’étais nu et couvert de poils, et je me suis redressé. Un son guttural sortit de ma bouche. La femelle allongée à mes cotés grogna elle-aussi… Elle accoucherait plus tard d’un enfant… Cet enfant deviendrait un adulte, mourant très jeune, mais après avoir conçu d’autres enfants, ces derniers commençant ou poursuivant l’arbre de mes origines inconscientes… Puis, par la suite, certains mourons de mort violente, certains deviendrons des tueurs, mais la vie se poursuivra et les branches de l’arbre continuerons leurs ascensions. Je serais soldat de l’Empire, orphelin de 10 ans, menuisier dans un autre pays, paysan sur les Causses, chanteur, voyageur…

Et puis, je suis né, avec derrière moi une histoire que je ne connais pas. Mais j’ai pu toutefois remonter la parole sur mes parents et dans leurs paroles. Ainsi je suis aujourd’hui. Dans les racines de ce que je suis aujourd’hui.

… et des quatre saisons qui permettent à la Terre de se réguler. Si l’humain n’avait pas été là, à la saccager comme il le fait si bien, elle se serait sûrement réguler toute seule, en se provoquant des cataclysmes à répétition… Nous sommes là, espèce toute puissante, à aveuglément la remodeler avec nos activités déséquilibrées. Prenons l’exemple d’un village dans la montagne qui avec le temps devient une petite ville, qui du bas remonte vers le haut avec l’augmentation de sa population, un lieu qui devient dangereux quand les éléments de Mère nature s’en mêlent, mais là où les hommes ne sont pas capables, par méconnaissance, de dire non à son expansion sans prudence aucune… Les cycles de la Terre sont une constante. Sa place dans l’univers est une réalité intangible. Il nous faut l’être aussi : constants. Pourquoi sommes-nous si intelligents pour nous voir faire autant d’imbécilités ?

comme tant d’autres. Et je songeais à ces quelques mots qu’il me faudra dire, car je veux les dire, sur ma mère, le moment venue, devant cette assemblée qui lui rendra hommage. J’insisterais sur la part de la famille qui reste unie malgré les divergences et les difficultés, la solidarité, la générosité de ma mère…

Je reviendrais plus tard pour compléter ce texte que je veux écrire d’avance, sans vouloir forcer le destin, juste par soucis de préparation face à la douleur qui ne manquera pas de me tenailler le moment venu, le plus tard possible…

qui pompaient, pompaient, pour avancer. Un bon souvenir d’enfance.

Ah si au moins le gouvernement faisait preuves de discernement en faisant retirer toutes les saloperies qui nous rendent accro. Elles seraient surement plus déguelasses, et on arrêterait plus facilement.

… qui se fait du mauvais sang pour ses enfants, moi et ma soeur, l’un comme l’autre confrontés aux aléas de la vie, et plus précisément à la séparation et au chômage qui touchent tant de personnes à l’heure actuelle. Malgré les difficultés importantes qui sont les nôtres, on espère toujours rebondir vers du meilleur, mais là encore, cela se fait forcément avec ce bagage d’échecs ou de changements parfois traumatisants qui s’accumulent… Avec le temps, on devient un peu comme des personnages de BD qui auraient un corps difforme à force de porter le poids de la vie.

…et des noisettes.

… qui fait que maintenant, encore plus qu’hier, et encore plus qu’il y a vingt ans, nous avons chez nous peut-être 90 % de produits, d’objets “Made in China” ou d’ailleurs, et que cela fait mal au cœur de ne pas consommer des produits 100 % de chez nous, fabriqués par nos petites mains. Bien sûr le monde et les frontières se sont ouvertes, mais pourquoi pas plus de transparence. Outre la qualité perdue, ce qui est rageant, c’est que cela ne profite vraiment qu’à une poignée de personnes, et que ces industriels sont forcément proches du pouvoir. Complicités du plus haut niveau de l’État pour permettre que des produits dangereux se retrouvent dans nos assiettes ou à nos pieds (je parle chaussures), c’est bien évidement dommageable.

L’écologie n’était pas une utopie il y a trente ou quarante ans (déjà), c’était déjà un cri d’alarme. Et tout ce savoir faire qui se perd avec cette amalgame, cette supercherie. Pourquoi ne nous sommes nous pas battus ou plutôt, à l’heure où l’information circule plus largement, pourquoi ne réagissons-nous pas plus ? Et comment ? Tout est verrouillé, pourrais-je dire.

Cacher la vérité est une institution. On a beau nous faire croire que nous sommes en démocratie, quand on sera devenu une sorte de quart monde, frôlant le mode de vie de ces pays qu’on appelle tiers monde, je comprend mieux qu’au niveau inconscient nos enfants puissent se laisser aller à une sorte d’abandon. Nous leur livrons un monde “déséquilibré”.